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<\/figure>\n\n\n\nJe sens les odeurs, les \u00e2mes, la tristesse.<\/p>\n\n\n\n
Je n’ai aucune limite \u00e0 ressentir.<\/p>\n\n\n\n
Je m’\u00e9nerve plus facilement,<\/p>\n\n\n\n
Je suis \u00e0 fleur de mots, de peaux, de beaux.<\/p>\n\n\n\n
Je suis une hypersensible.<\/p>\n\n\n\n
Je suis diff\u00e9rente.<\/p>\n\n\n\n
Remplie de po\u00e9sie.<\/p>\n\n\n\n
Quelque chose danse en moi.<\/p>\n\n\n\n
Une lumi\u00e8re me rend bizarre, intouchable, indomptable.<\/p>\n\n\n\n
J’en demande toujours trop.<\/p>\n\n\n\n
Je parle pour ne rien dire, parce ce qu’il y a toujours quelque chose \u00e0 en dire.<\/p>\n\n\n\n
On les appelle les marginaux, les fous, les extra humains.<\/p>\n\n\n\n
Je suis une \u00e9corch\u00e9e, une ab\u00eem\u00e9e, une bless\u00e9e de vie.<\/p>\n\n\n\n
Je suis empathe.<\/p>\n\n\n\n
Je d\u00e9c\u00e8le ce qu’on ne me dit pas,<\/p>\n\n\n\n
Je tire les vers du nez.<\/p>\n\n\n\n
Je respecte le silence, car je le parle couramment.<\/p>\n\n\n\n
Je suis ainsi.<\/p>\n\n\n\n
Un peu caboss\u00e9e, tendre, et \u00e9motive.<\/p>\n\n\n\n
J’ai un orage qui gronde, et un arc en ciel qui brille.<\/p>\n\n\n\n
Je ressens plus fort, tout ce qui effleure l’autre.<\/p>\n\n\n\n
Je peux perdre pied.<\/p>\n\n\n\n
Plus vite, plus violemment que quelqu’un d’une sensibilit\u00e9 normale.<\/p>\n\n\n\n
La mienne n’est jamais banale.<\/p>\n\n\n\n
J’ai une petite boule qui bouge en moi.<\/p>\n\n\n\n
Qui se coince dans ma gorge, fait mal \u00e0 mes yeux, ou fout le feu dans mon ventre.<\/p>\n\n\n\n
Je peux ressentir tr\u00e8s fort, m’envoler tr\u00e8s haut et redescendre brutalement.<\/p>\n\n\n\n
Je peux \u00e9clater en sanglots, et rire aux \u00e9clats pour quelque chose qui me fait peur, vibrer, ou vivre.<\/p>\n\n\n\n
Je vis toujours accroch\u00e9e \u00e0 ma boule d’\u00e9motion.<\/p>\n\n\n\n
Elle ne saute pas aux yeux des autres, mais prend toute la place en moi.<\/p>\n\n\n\n
C’\u00e9tait ma fragilit\u00e9, j’en ai fait ma force.<\/p>\n\n\n\n
C’est mon d\u00e9mon que j’aime, mon diable au corps.<\/p>\n\n\n\n
Mon c\u0153ur qui bat n’est pas un muscle chez moi,<\/p>\n\n\n\n
C’est un lieu d’immersion, de rendez-vous, de petites morts et de profondeurs in\u00e9gal\u00e9es.<\/p>\n\n\n\n
Et celui qui peut me comprendre, alors seulement celui-l\u00e0, peut m’aimer…\u00a0\u00bb<\/p>\n\n\n\n
Texte de Cyrielle Soares<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
\u00ab\u00a0On les appelle les \u00e9motifs, les penseurs. Je suis hypersensible. Tout me touche, m’atteint, m’\u00e9meut, me submerge, me gonfle. J’ai mal pour moi, pour l’autre. Je ressens. Je pleure pour un rien, je ris facilement. Je sens les odeurs, les \u00e2mes, la tristesse. Je n’ai aucune limite \u00e0 ressentir. Je m’\u00e9nerve plus facilement, Je suis … Continuer la lecture de Les vieilles \u00e2mes<\/span>