Bonjour, j’espère que vous allez bien.

Je vous partage un texte de Christian Bobin

Les enfants sont des gens qui ne ressemblent à personne. On les met dans les écoles pour qu’ils deviennent comme tout le monde. L’école est une boîte qui ressemble à une maison. On trempe l’enfant dans la boîte, on le laisse mijoter quatorze ou quinze ans dans la boîte, on le ressort, il a les yeux écarquillés d’être resté si longtemps dans le noir, on lui dit : bravo mon grand, te voilà comme tout le monde. C’est pas drôle d’être comme tout le monde. Personne n’aime ça. Heureusement ça ne marche pas. La boîte école, la boîte usine, la boîte travail, la boîte chômage, la boîte télévision, la boîte ; aucune boîte ne marche, aucune boîte n’est assez bien fermée pour empêcher la vie d’entrer, et quand la vie entre quelque part, ouh là là, plus rien n’est pareil c’est le grand désordre, le grand carnaval des couleurs. C’est même comme ça qu’on distingue la vie de la mort : là où tout se ressemble, là où tout est en ordre – c’est la mort.

Et là où tout est bizarre, drôle, mélangé.. c’est la vie.

Prenez soin de vous – Mabelle

Bonjour, comment vas tu ce matin ?

Et ta maman, comment va t elle ? Elle t’agace parfois, elle n’est plus toujours sur la même planète que toi ? Elle radote ?

Oui, ça arrive souvent avec l’âge et ça t’arrivera sans doute à toi aussi de ne plus très bien savoir ce qu’on t’a dit il y a 5 minutes, d’oublier ton prénom, …

Ne la gronde pas si elle se trompe. Elle ne le fait pas pour t’ennuyer, et parfois même elle se rend compte de son erreur et en souffre.

Ne t’impatiente pas lorsqu’elle répète la même chose vingt fois. Elle ne se souvient pas te l’avoir déjà dit 19 fois précédemment.

Ne l’ignore pas quand elle confond les noms, les jours ou les souvenirs. Elle t’aime toujours autant à l’intérieur de son coeur, même si c’est le bazar dans sa tête.

Parce qu’elle reste ta maman.

La même qui, quand tu étais enfant, répondait mille fois à la même question sans jamais se lasser.

La même qui essuyait tes larmes, même lorsqu’elles n’étaient que des caprices.

Celle qui te soutenait la tête quand la fièvre t’empêchait de dormir.

Aujourd’hui, sa mémoire vacille, son corps se fatigue et ses pas sont plus lents. Mais tu sais quoi ? Son cœur continue de battre pour toi, tout comme lorsqu’elle te tenait petit.

Va la voir. Fais-lui sentir qu’elle n’est pas un poids. Que sa vie a toujours de la valeur. Que son rire, même s’il s’échappe au milieu des oublis, reste une mélodie.

Et quand elle t’enlace de ses mains fragiles, accroche-toi à cet instant… car un jour, cette chaise sera vide, et tu donnerais tout pour l’entendre répéter son histoire encore une fois.

Prends soin d’elle. Écoute-la. Embrasse-la.

Parce que la vie file à toute vitesse, et l’amour que tu ne donnes pas aujourd’hui… demain te pèsera comme une pierre.

Mabelle

Bonjour, j’espère que vous allez merveilleusement bien.

Je vous partage ce matin une histoire qui m’émeut.

« J’habite dans une rue tranquille de l’Ohio. La même maison depuis quarante-deux ans. Je m’appelle Lucia. J’ai soixante-trois ans. Chaque matin, je m’assois sur mon porche avec ma tasse de thé. Je regarde le monde passer. Une chose simple. Mais cela me tient compagnie.

Pendant dix ans, M. Evans a vécu à côté. C’était un homme discret. Toujours vêtu d’une chemise propre. Chaque jour, sans exception, il arrosait son petit carré de fleurs. Des roses, surtout. D’un rouge éclatant. Il restait là, le tuyau d’arrosage à la main, se mouvant lentement. Mais jamais il ne saluait. Pas une fois. Pas un bonjour. Il arrosait, puis rentrait chez lui. Mon mari, John, plaisantait : « Lucia, cet homme-là a plus de secrets que ma boîte à outils. »

Depuis ce jour, j’ai commencé à l’observer davantage. Surtout après sa retraite de la poste. Il paraissait… plus petit. Comme si le monde s’était rétréci autour de lui.

Un mardi, je l’ai vu en difficulté. Il essayait de soulever un lourd arrosoir. Ses mains tremblaient. L’objet lui échappa. L’eau se répandit partout. Il resta planté là, à fixer l’herbe mouillée. Sans ramasser. Sans bouger. Il avait l’air si fatigué. Si seul. Mon cœur s’est serré. J’ai failli ne pas frapper à sa porte. Et s’il me trouvait indiscrète ? Et s’il me disait de partir ? Mais j’ai entendu la voix de John dans ma tête :

« Lucia, la bonté n’a rien à voir avec le courage. C’est voir que quelqu’un a besoin d’un coup de main, et tendre le tien. »

J’ai frappé. Ma main tremblait un peu. Il a ouvert. Semblait surpris. De près, il paraissait plus âgé. Le regard un peu perdu.

« Monsieur Evans, » dis-je, la voix vacillante. « Je vous ai vu laisser tomber l’arrosoir. Moi aussi, l’arthrite me joue des tours. Puis-je… puis-je vous aider à arroser vos roses ? Elles ont l’air d’avoir soif. »

Il n’a pas dit oui. Il n’a pas dit non. Il s’est juste écarté, en silence. J’ai pris cela pour une permission. J’ai rempli l’arrosoir. Mon dos me faisait mal, mais j’ai arrosé. Il se tenait là, à regarder. Sans parler. Mais sans me chasser non plus.

Je suis revenue le lendemain. Puis le jour d’après. Je me contentais d’arroser les roses. Parfois, j’apportais une tasse de thé en plus. Je m’asseyais sur sa petite marche. Sans forcer la conversation. Juste là. Les semaines ont passé. Un matin, alors que je lui tendais le thé, sa main a effleuré la mienne. Elle était froide. Il m’a regardée. Vraiment regardée, pour la première fois.

« Ma femme, » murmura-t-il, si bas que j’ai failli ne pas l’entendre. « Elle aimait ces roses. Elle est morte au printemps dernier. Je… je ne sais pas pourquoi je continue de les arroser. » Sa voix s’est brisée. Une larme solitaire a roulé sur sa joue. Il l’a essuyée rapidement, honteux.

« Oh, Monsieur Evans, » répondis-je doucement. « Elle voudrait que vous continuiez. Parce qu’elles sont belles. Comme son souvenir. »

Après cela, il ne parla pas beaucoup plus. Mais il commença à saluer. Un petit signe de tête depuis son porche. Puis un discret « Bonjour, Lucia. » Un jour, il me demanda des nouvelles de John. Je lui ai raconté. Nous nous sommes assis au soleil, partageant des histoires sur ceux que nous avions aimés et perdus. Ce n’était pas grand-chose. Juste deux vieux voisins, se souvenant.

Puis, quelque chose a changé. Mme Gable, du bout de la rue, a commencé à apporter à M. Evans une part de tarte chaque vendredi. Le jeune Tommy, du numéro 42, a pris l’habitude de tondre sa pelouse sans qu’on le lui demande. Je n’avais rien prévu. Je n’avais rien demandé. Les gens l’ont simplement… remarqué. Comme moi.

La semaine dernière, M. Evans m’a tendu une seule rose rouge, parfaite. Ses mains ne tremblaient plus. « Pour John, » dit-il. « Et pour vous, Lucia. Merci de m’avoir vu. »

J’ai pleuré un peu. Là, sur le porche. »

Les gens pensent que la vraie bonté demande de grands gestes. Des parades. Des projets impressionnants. Mais parfois ? C’est juste être présent. Arroser les roses d’un voisin qui avait oublié comment saluer. Voir la douleur silencieuse derrière une porte fermée. Cela ne coûte rien. Juste un instant de votre temps. Et le courage de frapper.

Nous sommes tous sujets à la solitude. Nous avons tous besoin d’être vus par quelqu’un. Peut-être que la chose la plus puissante que nous puissions faire, c’est simplement nous remarquer les uns les autres. Pas réparer le monde. Juste arroser les roses. Une main tremblante après l’autre. C’est ainsi que la solitude meurt. Pas dans un cri, mais dans un simple « Bonjour. Je suis là. »

Allez arroser les roses de quelqu’un aujourd’hui. Vous ne savez pas quel monde vous pourriez ramener à la vie.

Mabelle